Drømmene mine er
dine. Prehistoriske engler som er framtidens utgave av oss. Drømmene
dine som er mine. De letter med tunge vingetak, løfter seg gjennom
luften og sirkler omsider rundt før de svevende lander med et hult
grynt. Så henges drømmene til tørk i en blodrød havsol, mens
Aristoteles gjør sitt fornødne på en hvitflekket klippeavsats ved
Verdens Ende. En ny natt finner seg selv og er fornøyd med å ikke
være fullstendig fornøyd.
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar